E rombano di tuoni le nuvole raccolte,
grigie, di piombo e buie,
parate a lagrimar la piana
stanca di sole.
E il cielo bacerà, chino su d’ella,
con fresche catenelle,
l’amante terra;
e l’accarezzerà con vento e nebbia,
finché un sorriso d’Iride compare.