Il tempo minaccia.

E rombano di tuoni le nuvole raccolte,

grigie, di piombo e buie,

parate a lagrimar la piana

stanca di sole.

E il cielo bacerà, chino su d’ella,

con fresche catenelle,

l’amante terra;

e l’accarezzerà con vento e nebbia,

finché un sorriso d’Iride compare.